LA PERSISTENCIA DE LA MEMORIA

El jueves pasado llegué por fin al extremo del ser antisocial: fui al cine... yo solo. Ante al mirada extrañada de la señorita que me entregó el boleto (“¿uno?”), pagué los 47 pesos correspondientes y entré a ver "El extraño resplandor de una mente sin recuerdos", película que tenía muchas ganas de ver. Fueron 47 pesos porque puedo ir solo al cine, pero no puedo ir solo a un cine chafa que tiene sillas de madera y un piso pegajoso lleno de chicles. Mejor ir al cine más cómodo de todos, aunque sea también el más caro: el Cinepolis ese que está en Garza Sada.

No es fácil invitar a alguien a ver una película como esa. Pensé que era una de esas películas que la gente ignorante dice que son "de arte" y que a la gran mayoría de las personas le parecen aburridas. Claro que invité a Karina, Paty, Toño y Carlos, que yo se que si apreciarían un largometraje sin balazos y explosiones, pero todos me dijeron la mima excusa: "no tengo dinero, mejor vamos a rentar un DVD al Blockbuster". No es exactamente lo mismo. Pensé en invitar a otras personas, pero yo no soy de esos que toman su agenda y le llama una a una a todas las personas que ha conocido (y que hace tiempo que no ve) para invitarlos a salir a algún lado. En realidad estaba equivocado. La película la puede ver cualquier persona, siempre y cuando esté consciente de que saldrá de la sala con un extraño dolor de cabeza y sintiéndose ligeramente triste y confundido.

La película es maravillosa, una de las mejores que he visto en mi vida. ¿Eliminaría los recuerdos de todos mis amores frustrados o perdidos si tuviera la oportunidad de hacerlo? Yo no lo haría. Si lo hiciera me quedaría vacío. Con todos los buenos momentos vienen los malos, y con todos los malos momentos viene la nostalgia por los buenos. De eso se trata la vida. De acumular nostalgia.